A Formígrafa
de um buraquinho no chão
todas muito direitinhas
numa fila perfilada
que contornava o torrão.
Eis senão quando uma delas,
sem motivo, nem razão,
deu dois passos de guinada
e mudou de direcção.
Foi a fila para um lado
e a formiga dissidente
para outro bem diferente.
Devagar, mas persistente,
galgou, cansada, um degrau,
marinhou por um sobrado,
contornou uma cadeira,
subiu a perna da mesa
e pousou sobre um papel
onde havia quatro versos
que a prenderam como mel.
Era ali que queria estar
e acabar o seu dia
entre as curvas dançarinas
das letrinhas elegantes.
Queria ser caligrafia.
Pensou ,talvez, ser acento.
Mas um grave, nem pensar.
e agudo muito menos...
Não suportava a tortura.
De tanto se inclinar
ficava numa tontura.
Com um jeito de coluna
podia ser circunflexo.
Mas a torção era um excesso!
Podia, se bem quisesse
pôr um ar mais donairoso,
ser um til bem saboroso...
E deitada, bem esticada
tornava-se travessão...
Mas não gostava de nada.
Não achava a vocação.
Foi então, desanimada,
que parou no fim da linha,
encolheu-se, redondinha,
a sentir-se uma falhada.
E assim adormeceu.
Vai daí chega o poetaque fora dar um passeio
a espairecer a cabeça
do desespero de ter
um poema em formação
e não saber que escrever
para lhe dar conclusão.
Olha então para o papel
e solta um grito espantado!
O poema interrompido,
vai-se a ver, estava acabado.
Abriu um olho a formiga
e, espertinha, percebeu.
Satisfeita, regalada,
ainda mais se encolheu.
Estava agora consolada.
Tinha um destino, afinal.
Ia ser ponto final.
(_Margarida Ribeiro - Junho 2002_)
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